Нам в преданьях была заказана судьба на крови
И число струн на лютнях,
И количество стрел в колчанах
Там еще было что-то о вечной, и юной, как небо, любви,
Но с теченьем веков даже сталь превращается в прах

И тогда ты поймешь, от судьбы можно ждать лишь пинки
И как бы ты пальцы ни гнул, не поймешь,
Отчего менестрели в бессилье ломают клинки,
Отчего воин в гневе рвет с лютни восьмую струну

Но покуда походка легка и печатает шаг,
Непечатную брань всем тем, кто нас не оценил -
Менестрель кует меч по реептам
Из собственных вычурных саг,
И, играя на лютне, боец набирается сил...

Чужая Война